Al mencionar la India, o incluso Ceilán, los ojos de Helena Parry (solo uno era de cristal) se oscurecían lentamente, se volvían azules y contemplaban, no seres humanos (no tenía recuerdos tiernos ni ilusiones orgullosas sobre virreyes, generales o motines), sino orquídeas, pasos de montaña y a sí misma cargada a hombros de culíes en los años sesenta por picos solitarios; o descendiendo para arrancar orquídeas (flores sorprendentes, nunca antes vistas) que pintaba en acuarela; una inglesa indomable, inquieta si la guerra la perturbaba, por ejemplo, al lanzar una bomba en su propia puerta, desde su profunda meditación sobre las orquídeas y su propia persona viajando en los años sesenta por la India... pero ahí estaba Peter.