Rip Van Winkle
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Rip Van Winkle von Washington Irving - Wer auch immer eine Reise auf dem Hudson gemacht hat, muss sich an die Kaatskill-Berge erinnern. Sie sind ein zersplitterter Ausläufer der großen Appalachenfamilie und entfernt auf der westlichen Seite des Flusses kann man sie zu einer noblen Höhe aufsteigen sehen, wo sie die umgebende Landschaft beherrschen. Jeder Wechsel der Jahreszeit, jeder Wetterwechsel, tatsächlich jeder Tag erzeugt Wechsel in den magischen Farben und Formen dieser Berge und sie werden von allen guten Frauen in Nah und Fern als perfektes Barometer angesehen. Wenn das Wetter schön und ruhig ist, sind sie in Blau und Violett gekleidet und drucken ihre schwungvollen Umrisse in den klaren Abendhimmel, aber manchmal, wenn der Rest der Landschaft wolkenlos ist, werden sie eine Haube aus grauem Dampf über ihren Gipfeln sammeln, die in den letzten Strahlen der untergehenden Sonne glühen und erstrahlen wird, wie eine prächtige Krone.

Am Fuß dieser verwunschenen Berge, könnte der Reisende den leichten Rauch bemerkt haben, der sich von einem Dorf empor kringelt, dessen Schindeldächer zwischen den Bäumen schimmern, genau dort, wo die blauen Tönungen des Hochlandes mit dem frischen Grün der nahen Landschaft verschmelzen. Es ist ein kleines sehr altertümliches Dorf, das von einigen holländischen Kolonisten in den Anfangszeiten der Provinz gegründet wurde, ungefähr um den Beginn der Regierung des guten Peter Stuyvesant, (möge er in Frieden ruhen!) und es gab einige Häuser der ursprünglichen Siedler, die innerhalb weniger Jahre standen, gebaut aus kleinen gelben von Holland mitgebrachten Ziegeln, mit vergitterten Fenstern und Giebelfronten, die mit Wetterhähnen gekrönt waren.

In demselben Dorf und in einem dieser speziellen Häuser (das, um die ganze Wahrheit zu sagen, traurig heruntergekommen und verwittert war) lebte viele Jahre, während das Land noch eine Provinz von Großbritannien war, ein einfacher, gutmütiger Bursche namens Rip Van Winkle. Er war ein Nachfahre von den Van Winkles, die eine so edelmütigen Rolle spielten in den galanten Tagen von Peter Stuyvesant, und ihn bei der Belagerung von Fort Christina begleiteten. Er erbte jedoch nur wenig vom kriegerischen Charakter seiner Vorfahren. Ich habe beobachtet, dass er ein einfacher, gutmütiger Mann war; er war außerdem eine Art Nachbar und ein gehorsamer Pantoffelheld. In der Tat könnte es an dem zuletzt genannten Umstand liegen, dass er eine Sanftmut des Geistes besaß, die ihm eine große allgemeine Beliebtheit einbrachte. Zu diesen Männern, die zu Hause unter der Fuchtel von Hexen stehen, passt es am ehesten, außerhalb unterwürfig und sanftmütig zu sein. Ihr Temperament wird zweifellos im glühenden Ofen des häuslichen Leidens fügsam und formbar gemacht und eine Gardinenpredigt ist soviel Wert wie alle Reden der Welt, um die Tugenden von Geduld und Langmut zu lehren. Eine Xanthippe von Ehefrau kann daher in gewisser Hinsicht ein annehmbarer Segen sein und wenn es so ist, dann war Rip Van Winkle dreimal gesegnet.

Gewiss ist, dass er ein großer Liebling unter den guten Frauen des Dorfes war, die, wie beim freundlichen Geschlecht üblich, an allen Familienstreitigkeiten Anteil nahmen, und immer wenn sie über diese Angelegenheiten bei ihrem abendlichen Klatsch sprachen, vergaßen sie nie, alle Schuld der Dame Van Winkle zu geben. Auch die Kinder des Dorfes würden, immer wenn er sich näherte,vor Freude schreien.. Er unterstützte sie bei ihrem Sport, stellte ihre Spielsachen her, brachte ihnen das Drachensteigen und das Murmelschießen bei und erzählte ihnen lange Geschichten von Geistern, Hexen und Indianern. Immer wenn er dem Dorf ausweichen wollte, wurde er von einer ihrer Truppen umringt und sie hingen dann an seinen Röcken, klammerten sich an seinen Rücken und spielten ungestraft tausend Streiche mit ihm; und kein Hund in der ganzen Nachbarschaft würde ihn anbellen.

Der große Irrtum in Rips Beschaffenheit war eine unüberwindliche Aversion gegen alle Arten von profitabler Arbeit. Es konnte nicht an einem Mangel an Fleiß oder Ausdauer liegen. Wenn er auf einem nassen Stein sitzen würde, mit einer Angel so lang und schwer wie eine Tatarenlanze, würde er den ganzen Tag lang fischen ohne ein Murmeln, sogar wenn er nicht durch einen einzigen Biss ermutigt würde. Er würde stundenlang eine Vogelflinte auf seiner Schulter tragen, durch Wälder und Sümpfen stapfen, bergauf und bergab, nur um ein paar Eichhörnchen oder wilde Tauben zu schießen. Er hätte niemals abgelehnt einem Nachbarn bei den gröbsten Arbeiten zu helfen und war der Erste mit ländlicher Ausgelassenheit beim Schälen von Mais oder Bauen von Steinzäunen. Auch die Frauen des Dorfes pflegten ihn für ihre Besorgungen und kleine unangenehme Arbeiten einzuspannen, die ihre weniger zuvorkommenden Ehemänner nicht für sie tun würden. Mit einem Wort, Rip war bereit, jedermanns Erledigungen zu übernehmen, außer seine eigenen. Wenn es um die Familienpflichten ging und darum, die Farm in Ordnung zu halten, fand er es unmöglich.

Tatsächlich erklärte er, es wäre nicht nützlich, auf seiner Farm zu arbeiten, sie war das abscheulichste kleine Stück Boden im ganzen Land. Jede Sache ging schief und würde schief gehen, mit oder ohne ihn. Seine Umzäunungen zerfielen ständig in Stücke; seine Kuh würde entweder vom Weg abkommen oder zwischen Kohlköpfe geraten; Unkraut wuchs auf seinen Feldern sicherlich schneller als anderswo. Der Regen setzte ausgerechnet dann ein, wenn er draußen Arbeit zu erledigen hatte; sodass allerdings sein ererbtes Anwesen unter seiner Leitung dahingeschwunden war, Acker um Acker, bis wenig mehr übrig war, als bloß ein Flecken mit Mais und Kartoffeln, es aber die am schlechtesten erhaltene Farm in der Umgebung war.

Seine Kinder waren auch so zerlumpt und wild, als ob sie zu niemandem gehören würden. Sein Sohn Rip, ein Bengel der fast ein Abbild seines Vaters war, versprach die Gewohnheiten mit der alten Kleidung seines Vaters zu übernehmen. Normalerweise sah man ihn wie ein Fohlen an den Fersen seiner Mutter kleben, ausgerüstet mit einer ausrangierten Kniebundhose seines Vaters, bei der er Mühe hatte, sie mit einer Hand hochzuhalten, wie es eine feine Dame bei Regenwetter mit ihrer Schleppe macht.

Jedoch war Rip Van Winkle einer dieser glücklichen Sterblichen mit einfältigen, gut funktionierenden Veranlagungen, die die Dinge leicht nehmen, weißes oder dunkles Brot essen, was auch immer mit dem geringsten Nachdenken oder Ärger zu bekommen ist, und lieber für einen Penny hungern, als für ein Pfund arbeiten würden. Wenn er sich selbst überlassen geblieben wäre, er hätte sein Leben in völliger Sorglosigkeit verinnen lassen, aber seine Frau lag ihm ständig in den Ohren wegen seiner Faulheit, seiner Nachlässigkeit und des Ruins, den er über seine Familie brachte. Morgens, mittags und abends ging ihre Zunge ununterbrochen und alles, was er sagte oder tat, führte mit Sicherheit zu einem Sturzbach von häuslicher Beredsamkeit. Rip hatte nur eine Möglichkeit, auf alle Standpauken dieser Art zu antworten, und das war ihm wegen der häufigen Verwendung/Anwendung zur Gewohnheit geworden. Er zuckte mit den Schultern, schüttelte den Kopf, verdrehte die Augen, sagte aber nichts. Allerdings führte das immer wieder zu einem neuen Wortschwall seiner Frau, so dass er sich gerne zurückzog und sich nach draußen begab - der einzige Ort, der, um die Wahrheit zu sagen, einem Pantoffelhelden gehört.

Rips einziger häuslicher Anhänger war sein Hund Wolf, der ebenso wie sein Herrchen Pantoffelheld war; denn Dame Van Winkle betrachtete sie als Gefährten im Müßiggang und sah Wolf sogar mit bösem Blick an, als Ursache dafür, dass sein Herrchen so oft verloren ging. Es ist wahr, dass er in allen Punkten der Seele ein ehrenwerter Hund ist, er war so mutig wie je zuvor ein Tier, das die Wälder durchkämmt hat; aber welcher Mut kann dem immerwährenden und hartnäckigen Schrecken der Zunge einer Frau standhalten? Von dem Moment an, in dem Wolf das Haus betrat, fiel er in sich zusammen, sein Schwanz sank zu Boden oder krümmte sich zwischen seine Hinterbeine, er schlich herum, als ob es zum Galgen ging und warf so manchen Seitenblick auf Dame Van Winkle und würde bei der geringsten Bewegung eines Besenstiels oder Schöpflöffels mit jaulender Hast zur Tür hinaus rennen.

Die Zeiten wurden im Lauf der Ehejahre für Rip Van Winkle immer schlechter; ein schroffes Wesen wird mit dem Alter niemals mild und eine scharfe Zunge ist das einzige geschliffene Werkzeug, das bei ständigem Gebrauch immer schärfer wird. Lange Zeit tröstete er sich damit, wenn er von zu Hause vertrieben wurde, eine Art konstanten Club der Weisen, Philosophen und anderer Müßiggänger der Ortschaft zu besuchen, die ihre Sitzungen auf einer Bank vor einem kleinen Gasthaus, benannt nach einem rötlichen Konterfei Seiner Majestät George des Dritten, abhielten. Hier saßen sie gewöhnlich im Schatten während eines langen, trägen Sommertages, besprachen lustlos Dorfklatsch oder erzählten endlos schlafmützige Geschichten über nichts. Aber es wäre das Geld eines Staatsmannes wert gewesen, die tiefgründigen Diskussionen gehört zu haben, die manchmal stattfanden, wenn zufällig eine alte Zeitung von irgendeinem vorbeifahrenden Reisenden in ihre Hände fiel. Wie ehrfürchtig sie den Inhalten zuhören würden, wie sie affektiert von Derrick Van Bummel, dem Lehrer, einem eleganten gelehrten kleine Mann, der sich von dem allergrößten Wort im Wörterbuch nicht einschüchern ließ, vorgetragen wurden; und wie heftig sie über öffentliche Ereignisse streiten würden, einige Monate nachdem sie stattgefunden hatten.

Die Meinungen dieser Clique wurden völlig von Nicholas Vedder kontrolliert, dem Dorfältesten und Wirt des Gasthauses, an dessen Tür er von morgens bis abends Platz nahm, sich nur so weit bewegend, um die Sonne zu vermeiden und im Schatten eines großen Baumes zu bleiben, wodurch die Nachbarn aus seinen Bewegungen die Zeit ablesen konnten, so genau wie bei einer Sonnnenuhr. Es ist wahr, dass selten zu hören war, dass er sprach, aber er rauchte ohne Unterlass seine Pfeife. Seine Anhänger jedoch (denn jeder große Mann hat seine Anhänger), verstanden ihn einwandfrei und wussten, wie man seine Standpunkte verstehen konnte. Wenn ihm irgendetwas missfiel, das gelesen wurde oder damit zusammenhing, sah man ihn energisch seine Pfeife rauchen, und kurze, regelmäßige und ärgerliche Rauchwolken ausstoßen; aber wenn er zufrieden war, würde er den Rauch langsam und ruhig inhalieren und ihn in leichten und gelassenen Wolken ausatmen; und manchmal würde er die Pfeife aus dem Mund nehmen und die duftenden Schwaden sich um seine Nase winden lassen, und würde gravitätisch mit dem Kopf nicken, als Zeichen perfekter Anerkennung.

Sogar aus diesem Bollwerk war der unglückliche Rip letztendlich von seiner zänkischen Frau in die Flucht geschlagen worden, die plötzlich in die Ruhe der Versammlung einbrechen und die Teilnehmer alle zu Nullen erklären würde; auch die erhabene Persönlichkeit von Nicholas Vedder selbst war nicht unantastbar für die unverschämte Zunge dieser schrecklichen Zankteufelin, die ihn vorbehaltlos beschuldigte, ihren Ehemann in der Gewohnheit des Müßiggangs zu bestärken,

Der arme Rip war letzlich fast völlig verzweifelt: und seine einzige Alternative, um der Arbeit auf der Farm und dem Geschrei seiner Frau zu entgehen, war, sein Gewehr zu nehmen und in die Wälder zu verschwinden. Hier würde er sich manchmal an den Fuß eines Baumes setzen und den Inhalt seiner Tasche mit Wolf teilen, mit dem er als Leidensgenosse der Verfolgung mitfühlte. "Armer Wolf", würde er sagen, "dein Frauchen macht ein Hundeleben daraus; aber egal, mein Junge, solange ich lebe, sollst du nie nötig haben, dass dir ein Freund beisteht!" Wolf würde mit seinem Schwanz wedeln, wehmüting in das Angesicht seines Herrn schauen, und wenn Hunde Mitleid empfinden können, glaube ich wirklich, er erwiderte das Gefühl mit seinem ganzen Herzen.

Bei solch einer langen Wanderung an einem schönen Herbsttag, war Rip unbewusst zu einem der höchsten Bereiche der Catskill Mountains hinaufgestiegen. Er ging seinem Lieblingssport nach, dem Eichhörnchenschießen, und in der stillen Abgeschiedenheit hallten nur die Schüsse seines Gewehres wider und wider. Keuchend und ermüdet, warf er sich am späten Nachmittag auf einen kleinen grünen, mit Bergkräutern bedeckten Hügel, der die Stirn eines Abhangs krönte. Durch eine Lücke zwischen den Bäumen konnte er das das gesamte tiefer liegende Land über viele Meilen üppigen Waldes überblicken. Er sah in einiger Entfernung den erhabenen Hudson, weit, weit unter ihm, dahinfließend auf seinem stillen, aber majestätischen Lauf, mit der Spiegelung einer violetten Wolke oder dem Segel einer langsam dahingleitenden Barke, ab und zu auf seinem gläsernen Busen schlafend, um sich schließlich im blauen Hochland zu verlieren.

Auf der anderen Seite schaute er hinunter in eine tiefe Bergschlucht, wild, einsam und zerklüftet, der Boden bedeckt mit Bruchstücken der überhängenden Klippen und kaum von den widergespiegelten Strahlen der untergehenden Sonne erleuchtet. Einige Zeit lag Rips Blick nachdenklich auf dieser Szene, es wurde allmählich Abend, die Berge begannen ihre langen, blauen Schatten über die Täler zu werfen. Er erkannte, dass es dunkel sein würde, lange bevor er das Dorf erreichen konnte, und er tat einen schweren Seufzer, als er daran dachte, wie er dem Zank und Streit der Dame Van Winkle begegnen würde.

Als er drauf und dran war herabzusteigen, hörte er aus der Ferne eine Stimme rufen: "Rip Van Winkle! Rip Van Winkle!" Er schaute sich um, konnte aber nichts anderes als eine Krähe sehen, deren einsamer Flug sie über das Gebirge führte. Er dachte, seine Fantasie müsste ihm einen Streich gespielt haben und er begann weiter abzusteigen, als er denselben Ruf durch die unbewegte Abendluft erklingen hörte: "Rip Van Winkle! Rip Van Winkel! " - zur selben Zeit sträubte sich Wolfs Fell bis zu seinem Hinterteil, er gab ein tiefes Knurren von sich, schlich an die Seite seines Herrn und schaute ängstlich in das Tal. Rip verspürte nun eine vage dunkle Vorahnung, die ihn beschlich. Er sah ängstlich in dieselbe Richtung und bemerkte eine merkwürdige Figur, die sich langsam die Felsen hochquälte, gebeugt unter dem Gewicht von etwas, das sie auf ihrem Rücken trug. Er war überrascht, einen Menschen an diesem einsamen und unberührten Ort zu sehen, aber er nahm an, es sei jemand aus der Nachbarschaft, der seine Hilfe benötigt und eilte nach unten, um es zu tragen.

Näher herangekommen, war er über das eigentümliche Erscheinungsbild des Fremden noch überraschter. Er war ein kleiner, vierschrötiger alter Bursche mit dickem, buschigen Haar und einem angegrauten Bart. Sein Gewand war aus der antiken holländischen Mode, ein Stoffwams um die Taille geschnallt, mehrere Reithosen, die äußerste mit hinreichend Platz, verziert mit Reihen von Knöpfen an den Seiten und gebauscht an den Knien. Er trug ein stabiles Fässchen auf seiner Schulter, das voller Schnaps zu sein schien, und machte Rip Zeichen heranzutreten und ihm mit seiner Last zu helfen. Obwohl Rip schüchtern und misstrauisch gegenüber dieser neuen Bekanntschaft war, fügte er sich mit seinem gewohnten Eifer; und sich gegenseitig entlastend, erklommen sie eine enge Schlucht, offenbar das ausgetrocknete Bett eines Gebirgsbachs. Während sie aufstiegen, hörte Rip hin und wieder lang anhaltendes, rollendes Dröhnen, wie fernen Donner, der anscheinend aus einer tiefen Schlucht, oder eher einem Spalt zwischen hohen Felsen kam, zu dem ihr holpriger Pfad führte. Er blieb einen Augenblick stehen, aber da er es für ein Grummeln eines dieser flüchtigen Gewitterschauer hielt, die oft oben in den Bergen auftreten, ging er weiter. Als sie die Schlucht passierten, kamen sie in eine Bodensenke, wie ein kleines Amphitheater, umgeben von senkrechten Steilhängen, über deren Rändern Äste von Bäumen sprossen, so dass man nur flüchtige Blicke auf den azurblauen Himmel und die helle abendliche Bewölkung erhaschen konnten. Während der ganzen Zeit hatten sich Rip und sein Begleiter still weiter abgemüht; doch obwohl Ersterer sich sehr wunderte, was der Zweck dessen sein könnte, ein Fass mit Schnaps in dieses wilde Gebirge zu tragen, war doch etwas Fremdartiges und Undurchschaubares an dem Fremden, das Ehrfurcht erweckte und Vertraulichkeit prüfte.

Als sie in das Amphitheater eintraten, boten sich ihnen weitere erstaunliche Objekte. Auf einem ebenen Platz in der Mitte, kegelte eine Gruppe seltsam aussehender Personen. Sie waren in einer wunderlichen sonderbaren Art gekleidet; einige trugen kurze Wämser, andere kurze Jacken, mit langen Messern in ihren Gürteln, und die meisten hatten riesige Kniehosen, in ähnlichem Stil wie dem des Führers. Auch ihre Gesichter waren sonderbar: Einer hatte einen langen Bart, ein breites Gesicht und kleine Schweinsaugen; das Gesicht eines Anderen schien völlig aus einer Nase zu bestehen und war von einem Zuckerhut überragt, betont durch einen kleinen roten Hahnenschwanz. Sie hatten alle Bärte, in verschiedenen Formen und Farben. Einer schien der Anführer zu sein. Er war ein kräftiger alter Herr mit wettergegerbtem Aussehen; er trug ein geschnürtes Wams, einen breiten Gürtel und Gehänge, einen hochbekränzten Hut mit Feder, rote Strümpfe und Schuhe mit hohen Absätzen mit Rosen darin. Die ganze Gruppe erinnerte Rip an die Gestalten in einem alten flämischen Gemälde, im Wohnzimmer von Dominie Van Shaick, dem Dorfpfarrer, und welches zur Zeit der Besiedlung von Holland herübergebrachte worden war.

Was Rip besonders seltsam schien, war, dass obwohl diese Leute sich offensichtlich amüsierten, sie doch die ernstesten Gesichter beibehielten, die mysteriöseste Stille, und waren im Ganzen die am traurigsten gestimmte Lustpartie , die er jemals gesehen hatte. Nichts unterbrach die Stille der Szene als der Lärm der Kugeln, welche, wann immer sie gerollt wurden, an den Bergen widerhallten, wie polterndes Donnerdröhnen.

Als sich Rip und sein Begleiter ihnen näherten, ließen sie plötzlich von ihrem Spiel ab und fixierten ihn mit solch starren, Statuen ähnlichem Blicken, und so merkwürdigen glanzlosen Mienen, dass sich sein Herz verkrampfte und seine Knie gegeneinander schlugen. Sein Begleiter leerte nun den Inhalt des Fäßchens in große Kannen und gab ihm Zeichen, die Gesellschaft zu bedienen. Er gehorchte furchtsam und zitternd; sie tranken den Schnaps in tiefer Stille und kehrten dann zu ihrem Spiel zurück.

Allmählich ließen Rips Staunen und Unbehagen nach. Er wagte sogar, als kein Auge auf ihn gerichtet war, das Getränk zu probieren, von dem er fand, dass es viel vom Geschmack des ausgezeichneten Genever hatte. Er war von Natur aus dem Alkohol zugetan und war bald verlockt, einen weiteren Schluck zu nehmen. Ein Schluck führte zum nächsten; und er wiederholte seinen Gang zum Krug so oft, dass schließlich seine Sinne überwältigt waren, sein Blick wurde verschwommen, sein Kopf sank allmählich nieder und er fiel in einen tiefen Schlaf.

Als er aufwachte, befand er sich auf der grünen Anhöhe, von wo aus er zuerst den alten Mann aus der Schlucht gesehen hatte. Er rieb seine Augen - es war ein heller, sonniger Morgen. Die Vögel hüpften und zwitscherten zwischen den Büschen und hoch kreiste der Adler und stieg in der reinen Bergbrise empor. "Sicher habe ich nicht die ganze Nacht hier geschlafen", dachte Rip. Er erinnerte sich an die Geschehnisse, bevor er eingeschlafen war. Der fremde Mann mit einem Schnapsfässchen - die Bergschlucht - der wilde Rückzug zwischen die Felsen - die klägliche Kegelpartie - die Kanne - "Oh! Diese Kanne! Diese verflixte Kanne!" dachte Rip, "Welche Erklärung soll ich der Dame Van Winkel geben!"

Er schaute sich nach seinem Gewehr um, aber anstelle der sauberen, gut-geölten Vogelflinte, fand er ein altes Feuerschloss neben sich liegend, den Lauf verkrustet mit Rost, das Schloss herausgefallen und den Schaft wurmstichig. Nun vermutete er, dass die düsteren Krakeeler der Berge ihn ausgetrickst, ihn mit Schnaps abgefüllt und dann seine Waffe gestohlen hatten. Auch Wolf war verschwunden, aber er war wohl hinter einem Eichhörnchen oder einem Rebhuhn her. Er pfiff nach ihm und rief seinen Namen, aber alles vergeblich. Die Echos wiederholten seine Pfiffe und Schreie, aber kein Hund war zu sehen.

Er beschloss, den Schauplatz des tollen Treibens vom gestrigen Abend aufzusuchen und, falls er jemanden von der Party traf, nach seinem Hund und seiner Waffe zu fragen. Als er aufstand, um sich auf den Weg zu machen, fand er seine Gelenke steif und sich in seiner normalen Bewegung behindert. "Diese Bergbetten passen mir nicht", dachte Rip, "und wenn mir dieses Vergnügen einen Anfall von Rheumatismus bescheren sollte, werde ich mit Dame Van Winkle eine gesegnete Zeit haben." Mit einigen Schwierigkeiten stieg er in die Schlucht hinab: er fand die Rinne, die er und sein Gefährte am vorangehenden Abend hochgestiegen waren. Aber zu seinem Erstaunen schäumte nun ein Bergfluss dadurch hinunter, von Stein zu Stein hüpfend und füllte die Schlucht mit plätscherndem Murmeln. Er jedoch machte sich auf, an seinen Seiten hochzuklettern, erkämpfte sich seinen mühsamen Weg durch ein Dickicht von Birken, Sassafras und Zaubernuss und manchmal stolperte er oder verfing sich in den wilden Weinreben, die ihre Spiralen oder Ranken von Baum zu Baum wickelten und eine Art Netz über seinen Weg spannten.

Endlich erreichte er die Stelle, wo sich die Schlucht durch die Felsen zum Amphitheater hin geöffnet hatte, aber es gab keine Spuren einer solchen Öffnung mehr. Die Felsen stellten eine hohe undurchdringliche Mauer dar, über die der Wildbach wie ein Laken aus federartigem Schaum hinuntergestürzt kam und in eine weites, tiefes Bassin fielen, das schwarz war durch den Schatten des ihn umgebenden Waldes. Hier also wurde der arme Rip zum Stillstand gebracht. Er rief wieder und pfiff nach seinem Hund; er erhielt nur eine Antwort durch das Krächzen einer Schar träger Krähen, die sich hoch in der Luft um einen trockenen Baum, der einen sonnigen Abgrund überragte, bewegten und die - sicher in ihrer Höhe - nach unten zu schauen und die Ratlosigkeit des armen Mannes zu verhöhnen schienen. Was war zu tun? Der Morgen verging und Rip fühlte sich ausgehungert, weil er noch kein Frühstück hatte. Es betrübte ihn, seinen Hund und sein Gewehr aufzugeben, ihm graute davor, seiner Frau gegenüberzutreten, aber es würde nichts nützen, inmitten der Berge zu verhungern. Er schüttelte seinen Kopf, schulterte die rostige Flinte und mit einem Herz voll von Sorge und Angst, lenkte er seine Schritte heimwärts.

Als er das Dorf erreichte, traf er eine Anzahl Leute, aber keinen den er kannte, was ihn etwas überraschte, da er gedacht hatte, er würde jeden ringsum im Land kennen. Ihre Kleidung war auch anders, als die, an die er gewöhnt war. Sie alle starrten ihn mit den gleichen Anzeichen von Überraschung an und immer, wenn sie ihre Augen auf ihn richteten, strichen sie sich ausnahmslos verwundert über das Kinn. Die ständige Wiederholung dieser Geste veranlasste Rip, unwillkürlich das Gleiche zu tun, als er zu seiner Überraschung feststellte, dass sein Bart gewachsen war und nun die Länge von einem Fuß aufwies!

Jetzt hatte er den Rand des Dorfes erreicht und betrat es. Eine Horde fremder Kinder lief ihm an seinen Fersen hängend, johlend hinterher und zeigte auf seinen grauen Bart. Auch die Hunde, von denen er keinen als alten Bekannten wiedererkannte, bellten ihn an, sobald er vorbeiging. Das Dorf selbst war verändert, es war größer und bevölkerter. Es gab Häuserreihen, die er nie zuvor gesehen hatte und seine vertrauten Orte waren verschwunden. Fremde Namen standen über den Türen, fremde Gesichter an den Fenstern, jedes Ding war fremd. Sein Verstand ließ ihn im Stich, er begann zu zweifeln, ob nicht beides, er und die Welt um ihn herum, verhext waren. Sicher war dies sein Dorf, wo er geboren war, das er erst gestern verlassen hatte. Da standen die Kaatskillberge - da floss der silberne Hudson in einiger Entfernung - da war jeder Hügel und jedes Tal genau so, wie es immer gewesen war. Rip war völlig ratlos. "Dieser Krug letzte Nacht", dachte er, "hat meinen armen Kopf leider verwirrt!"

Er hatte einige Mühe, den Weg zu seinem eigenen Haus zu finden, dem er sich mit stiller Scheu näherte mit der Erwartung, jeden Moment die schrille Stimme der Dame Van Winkle zu hören. Er fand das Haus verfallen - das Dach eingestürzt, die Fenster zerbrochen und die Türen aus den Angeln. Ein halb verhungerter Hund, der wie Wolf aussah, strich missmutig herum. Rip rief ihn beim Namen, aber der Köter knurrte, zeigte ihm die Zähne und ging weiter. Das war tatsächlich ein grausamer Schlag. "Mein eigener Hund", seufzte der arme Rip, "hat mich vergessen!"

Er betrat das Haus, das, um die Wahrheit zu sagen, Dame Van Winkle immer peinlich in Ordnung gehalten hatte. Es war leer, verlassen und offensichtlich aufgegeben. Diese Trostlosigkeit überwand all seine ehelichen Ängste, er rief laut nach seiner Frau und seinen Kindern. Die einsamen Räume waren für einen Moment erfüllt von seiner Stimme und dann war wieder überall Stille.

Jetzt rannte er hinaus und hastete zu seinem alten Zufluchtsort, dem Dorfgasthof - aber der war auch weg. Ein großer wackliger Holzbau stand an seiner Stelle, mit großen, offenen Fenstern, einige davon zerbrochen und mit alten Hüten und Unterröcken ausgebessert, und über die Tür war gemalt "The Union Hotel, von Jonathan Doolittle". Anstelle des großen Baumes, der einst dem ruhigen, kleinen holländischen Gasthaus von damals Schutz bot, war dort eine große, nackte Stange aufgestellt, mit so etwas auf der Spitze, das aussah wie eine rote Schlafmütze, und eine Fahne flatterte von dort, auf der eine seltsame Ansammlung von Sternen und Streifen war; - all das war merkwürdig und unbegreiflich. Auf dem Schild jedoch erkannte er das rötliche Gesicht von King George, unter dem er so manche friedliche Pfeife geraucht hatte; aber sogar dies war eigenartig verändert. Den roten Mantel hatte man gegen einen blau und gelbbraunen ausgetauscht, ein Schwert wurde in der Hand gehalten statt eines Zepters, der Kopf war mit einem Dreispitz geschmückt und darunter war in Großbuchstaben hingemalt "GENERAL WASHINGTON".

Es waren, wie üblich, eine Menge Leute rund um die Tür, aber niemand, an den sich Rip erinnerte. Die eigentliche Persönlichkeit der Menschen schien verändert zu sein. Es gab einen betriebsamen, pulsierenden, streitbaren Umgangston statt der vertrauten stoischen Ruhe und der Beschaulichkeit. Er suchte vergeblich nach dem Weisen Nicholas Vedder, mit seinem breiten Gesicht, seinem Doppelkinn und seiner schön langen Pfeife, die Tabakrauchwolken anstelle leerer Reden von sich gibt; oder nach Van Bummel, dem Schulmeister, der die Inhalte einer uralten Zeitung ausspuckt. Anstatt dieser hielt ein magerer, gallenkrank aussehender Bursche, seine Taschen voller Handzettel, vehement eine Ansprache über die Rechte der Bürger - Wahlen - Mitglieder des Kongresses - Freiheit- Bunker Hill - Helden von sechsundsiebzig - und andere Wörter, die ein perfektes babylonisches Kauderwelsch für den verwirrten Van Winkle waren.

Das Erscheinungbild von Rip, mit seinem langen Bart, seiner rostigen Vogelflinte, seinem wunderlichen Gewand und einer Heerschar von Frauen und Kindern auf den Fersen, sorgte bald für Aufsehen bei den Wirtshauspolitikern. Sie drängten sich um ihn herum und betrachteten ihn von Kopf bis Fuß mit großer Neugierde. Der Redner eilte zu ihm hin und zog ihn halbwegs beiseite und fragte: "Für wen hat Er seine Stimme abgegeben?" Rip starrte ihn mit ausdrucklosem Unverstand an. Ein anderer kleiner, aber geschäftiger kleiner Kerl zog ihn an den Arm und fragte auf Zehenspitzen, in sein Ohr: "Ob er Föderalist oder Demokrat wäre?" Rip war gleichermaßen ratlos, die Frage zu begreifen, als sich ein Bescheid wissender, selbstgefälliger alter Herr mit kantigem Dreispitz seinen Weg durch die Menge bahnte, sie mit den Ellbogen nach rechts und links wegstoßend und sich vor Van Winkle aufpflanzend, einen Arm in die Seite gestemmt, den anderen auf seinem Stock ruhend, seine durchdringenden scharfen Augen und sein spitzer Hut so eindringlich, gewissermaßen bis in seine tiefe Seele, in einem strengen Ton fragte: "Was veranlasste ihn, mit einem Gewehr auf der Schulter und einer Meute auf seinen Fersen zu der Wahl zu kommen, und hat Er vor, einen Aufstand im Dorf anzuzetteln?" - "Ach! Ihr Herren", rief Rip ein wenig bestürzt, "ich bin ein armer, ruhiger Mann, gebürtig aus dem Ort, und ein treuer Untertan des Königs, Gott segne ihn!"

Hier brach ein allgemeiner Schrei aus den Umstehenden - "Ein Tory! Ein Königstreuer! Ein Spion! Ein Flüchtling! Vertreibt ihn! Fort mit ihm!" Mit großer Schwierigkeit stellte der selbstgefällige Mann mit dem Dreispitz die Ordnung wieder her, und nachdem er durch heftiges Stirnrunzeln einen sehr strengen Ausdruck erzeugt hatte, befragte er noch einmal den unbekannten Übeltäter, wozu er hergekommen sei und wen er suche. Der arme Mann versicherte ihm demütig, dass er nichts Böses vorhabe, sondern nur auf der Suche nach einigen seiner Nachbarn, die sich immer in der Kneipe aufgehalten hatten, hierher gekommen war.

"Nun - wer sind sie - wie heißen sie."

Rip dachte einen Augenblick nach und fragte: "Wo ist Nicholas Vedder?"

Für einen kurzen Moment war es still, bis ein alter Mann mit dünner piepsender Stimme erwiderte: "Nicholas Vedder! aber, er ist seit achtzehn Jahren tot! Es gab einen hölzernen Grabstein auf dem Friedhof, auf dem sich alles Wissenswerte über ihn befand, aber der ist jetzt auch verrottet und verschwunden."

"Wo ist Brom Dutcher?"

"Oh, er ging beim Beginn des Krieges zur Armee; einige sagen, er wäre beim Sturm auf Stony Point getötet worden - andere sagen, er wäre in einer Sturmbö am Fuß von Antonys Nose ertrunken. Ich weiß es nicht - er kam nie wieder zurück."

"Wo ist Van Bummel, der Lehrer?"

"Er ging auch in den Krieg, war ein großer General und ist jetzt im Kongress."

Rips Herz wurde schwächer als er von diesen trauringen Veränderungen in seinem Heim und bei seinen Freunden hörte und sich selbst so allein in der Welt wiederfand. Jede Antwort verwirrte ihn noch mehr, da sie solche ernorme Zeitabstände betrachteten und von Themen handelten, die er nicht verstehen konnte: Krieg - Kongress - Stony Point. Er hatte nicht den Mut nach weiteren Freunden zu fragen, sondern schrie vor Verzweiflung, "Kennt niemand hier Rip Van Winkle?"

"Oh, Rip Van Winkle!" riefen zwei oder drei, "oh, aber ja doch! das ist Rip Van Winkle da drüben, an den Baum gelehnt."

Rip schaute und sah das genaue Gegenstück von sich, als er zu dem Berg ging; offensichtlich so faul und geweiß so zerlumpt. Der arme Kerl war jetzt völlig verwirrt. Er zweifelte an seiner Identität und ob er er selbst war oder ein anderer Mann. Mitten in seiner Verwirrung verlangte der Mann mit dem Dreispitz, wer er wäre und wie er hieße?

"Gott weiß", rief er, am Ende mit seinem Latein: "Ich bin nicht ich selbst - ich bin jemand anderes - das bin ich da drüben - nein - das ist jemand, der in meinen Schuhen steckt - ich war ich selbst letzte Nacht, aber ich schlief auf dem Berg ein und sie haben mein Gewehr ausgetauscht und alle Dinge verändert und ich habe mich verändert und ich kann nicht sagen, wie ich heiße oder wer ich bin!"

Die Umstehenden begannen sich nun gegenseitig anzuschauen, nickten, zwinkerten bedeutungsvoll und tippten sich mit den Fingern gegen die Stirn. Es gab auch ein Gewisper darüber, das Gewehr sicher zu stellen und den alten Kerl davon abzuhalten, Unfug zu treiben und bei der bloßen Andeutung dessen, zog sich der selbstgefällige Mann mit dem Dreispitz hastig zurück. In diesem kritischen Moment drängte sich eine neu hinzugekommene anmutige Frau durch die Menge, um einen Blick auf den graubärtigen mann zu werfen. Sie hatte ein pausbäckiges Kind auf dem Arm, das erschrocken wegen seines Aussehens zu schreien begann. "Pst, Rip", rief sie, "pst, du kleiner Dummkopf, der alte Mann wird dir nichts tun." Der Name des Kindes, das Auftreten der Mutter, der Klang ihrer Stimme, das alles ließ eine Flut von Erinnerungen in ihm aufleben. "Wie ist Euer Name, gute Frau?", fragte er.

"Judith Gardenier."

"Und der Name Ihres Vaters?"

"Oh, ein armer Mann, Rip Van Winkle war sein Name, aber es ist zwanzig Jahre her, seit er von Zuhause mit seinem Gewehr wegging und seitdem hat niemand etwas von ihm gehört. Sein Hund kam ohne ihn zurück, aber ob er sich selbst erschossen hat oder von Indianern verschleppt wurde, kann niemand sagen. Ich war damals noch ein kleines Mädchen."

Rip hatte noch ein Frage, aber er stellte sie mit versagender Stimme:"Wo ist Ihre Mutter?"

"Oh, sie ist auch, aber erst vor Kurzem verstorben. Eines ihrer Blutgefäße platzte bei einem Anfall von Leidenschaft bei einem Hausierer aus Neuengland."

Es gab zumindest bisschen Trost in dieser Nachricht. Der ehrliche Mann konnte sich nicht länger zurückhalten. Er nahm seine Tochter und ihr Kind in seine Arme. "Ich bin dein Vater!" rief er - "Einst der junge Rip Van Winkle - jetzt der alte Rip Van Winkle! Kennt niemand den armen Rip Van Winkle?"

Alle standen erstaunt da, bis eine alte Frau, die aus der Menge heraus stolperte, ihre Hand an ihre Stirn legte und unter ihr in sein Gesicht blickte, ausrief, "Tatsächlich! es ist Rip Van Winkle - er ist es! Willkommen zurück zu Hause, alter Nachbar. Oh, wo bist du in diesen zwanzig langen Jahren gewesen?"

Rips Geschichte war schnell erzählt, für ihn waren die ganzen zwanzig Jahre wie eine Nacht gewesen. Die Nachbarn machten große Augen, als sie es hörten; einige sah man einander zuzwinkern und witzeln. Und der selbstgefällige Mann mit dem Dreispitz war zum Feld zurückgekehrt, als der Alarm vorbei war, zog die Mundwinkel hinunter und schüttelte den Kopf - woraufhin es durchweg ein allgemeines Kopfschütteln während der Versammlung gab.

Es wurde aber beschlossen, die Ansicht des alten Peter Vanderdonk zu übernehmen, der gesehen wurde, wie er langsam die Straße hinaufging. Er war ein Nachfahre des Historikers gleichen Namens, der einen der ersten Berichte über die Provinz schrieb. Peter war der älteste Bewohner des Dorfes und war bewandert in all den wunderbaren Ereignissen und Bräuchen der Nachbarschaft. Er erinnerte sich sofort an Rip und bekräftigte seine Geschichte auf die zufriedenstellendste Weise. Er bestätigte der Gesellschaft, dass es eine Tatsache sei, überliefert von seinem Vorfahren, dem Historiker, dass die Kaatskill-Berge immer schon von merkwürdigen Lebewesen heimgesucht worden waren. Es wäre bestätigt, dass der große Hendrick Hudson, der erste Entdecker des Flusses und des Landes, alle zwanzig Jahre eine Art Wache mit seiner Mannschaft von der Half-moon abhalten würde, auf diesem Weg war es ihm erlaubt, diese Plätze seiner Unternehmungen erneut zu besuchen und ein wachsames Auge auf den Fluss und die große Stadt, die nach ihm benannt wurde, zu werfen. Dass sein Vater sie einst in ihren alten hölländischen Gewändern beim Kegeln in einem Tal des Berges gesehen hatte und dass er selbst an einem Sommerabend den Klang ihren Kugeln gehört hatte, wie entferntes Dröhnen von Donner.

Um es kurz zu machen, die Gesellschaft trennte sich und kehrte zu der wichtigeren Angelegenheit, der Wahl, zurück. Rips Tochter nahm ihn mit nach Hause, wo er mit ihr lebte; sie hatte ein gemütliches und schön eingerichtetes Haus und einen starken, vergnügten Farmer als Ehemann, der Rip an eines der Gassenkinder erinnerte, die auf seinen Rücken zu klettern pflegten. Was Rips Stammhalter anbelangt, der ein Duplikat seiner selbst war und sich an den Baum lehnte, so wurde er für die Arbeit auf dem Bauernhof angestellt; aber er zeigte eine erbliche Veranlagung, sich um alles andere als um sein eigene Angelegenheiten zu kümmern.

Rip nahm wieder seine alten Pfade und Gewohnheiten auf; er fand bald viele seiner ehemaligen Kumpane, obwohl sie zum Zeitvertreib eher schlechter taugten und bevorzugte es, Freundschaften innerhalb der neuen Generation zu schließen, bei denen er bald ein großes Ansehen hatte.

Da er zu Hause nichts zu tun hatte und er in dieses glückliche Alter gekommen war, in dem ein Mann untätig sein kann, ohne dafür bestraft zu werden, nahm er wieder seinen Platz auf der Bank an der Gasthaustür ein und wurde als einer der Patriarchen des Dorfes geehrt und als eine Chronik aus der alten Zeit "vor dem Krieg". Es dauerte einige Zeit bis er bei den regelmäßigen Klatschrunden mitreden oder die fremden Ereignisse verstehen konnte, die während seiner Erstarrung geschehen waren. Wie dass es einen Unabhängigkeitskrieg gegeben hatte, das Land das Joch vom alten England abgeworfen hatte und er, anstatt ein Untertan seiner Majestät Georg III. zu sein, nun ein freier Bürger der Vereingten Staaten war. Rip war in der Tat kein Politiker, die Veränderungen von Staaten und Imperien machten auf ihn wenig Eindruck. Aber es gab eine Art von Gewaltherrschaft, unter der er lange gestöhnt hatte und das war die Regierung von Unterröcken. Glücklicherweise war das vorbei. Er hatte seinen Hals vom Joch der Ehe befreit und konnte ein- und ausgehen wann immer es ihm gefiel, ohne sich vor der Tyrannei der Dame Van Winkle zu fürchten. Wann auch immer ihr Name erwähnt wurde, schüttelte er den Kopf, zuckte mit den Schultern und verdrehte seine Augen, was entweder als Ausdruck der Resignation angesichts seines Schicksals oder als Freude über seine Befreiung durchgehen konnte.

Er erzählte seine Geschichte jedem Fremden, der in Mr. Doolittles Hotel eintraf. Er wurde anfangs dabei beobachtet, dass er jedesmal einige Punkte veränderte, wenn er es erzählte, was zweifellos darauf zurückzuführen war, dass er erst vor Kurzem aufgewacht war. Schließlich blieb er genau bei der Geschichte, die ich erzählt habe und nicht ein Mann, nicht eine Frau oder ein Kind in der Nachbarschaft kannte sie jedoch auswendig. Einige taten so, als ob sie an ihrer Echtheit zweifelten und beharrten darauf, dass Rip sich das ausgedacht hatte und dass dies ein Punkt war, an dem er immer unbeständig blieb. Die alten holländischen Einwohner aber, glaubten ihm fast ausnahmslos. Bis heute hören sie an einem Sommerabend nie ein Gewitter über dem Kaatskill, ohne zu sagen, Hendrick Hudson und seine Mannschaft sind beim Kegeln und wenn ihr Leben schwer auf ihren Schultern lastet, ist es ein allgemeiner Wunsch aller Ehemänner aus der Nachbarschaft, die unter dem Pantoffel stehen, einen beruhigenden Schluck aus Rip Van Winkles Krug zu nehmen.

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He inherited, however, but little of the martial character of his ancestors.
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The children of the village, too, would shout with joy whenever he approached.
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The great error in Rip's composition was an insuperable aversion to all kinds of profitable labor.
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His children, too, were as ragged and wild as if they belonged to nobody.
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He shrugged his shoulders, shook his head, cast up his eyes, but said nothing.
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It is true he was rarely heard to speak, but smoked his pipe incessantly.
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As he was about to descend, he heard a voice from a distance, hallooing, "Rip Van Winkle!
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Rip Van Winkle!"
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He looked round, but could see nothing but a crow winging its solitary flight across the mountain.
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Rip Van Winkle!
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On nearer approach he was still more surprised at the singularity of the stranger's appearance.
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He was a short square-built old fellow, with thick bushy hair, and a grizzled beard.
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On entering the amphitheatre, new objects of wonder presented themselves.
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On a level spot in the centre was a company of odd-looking personages playing at nine-pins.
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They all had beards, of various shapes and colors.
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There was one who seemed to be the commander.
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By degrees Rip's awe and apprehension subsided.
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He was naturally a thirsty soul, and was soon tempted to repeat the draught.
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On waking, he found himself on the green knoll whence he had first seen the old man of the glen.
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He rubbed his eyes—it was a bright sunny morning.
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"Surely," thought Rip, "I have not slept here all night."
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He recalled the occurances before he fell asleep.
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that flagon!
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that wicked flagon!"
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thought Rip,—"what excuse shall I make to Dame Van Winkle!".
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Wolf, too, had disappeared, but he might have strayed away after a squirrel or partridge.
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As he rose to walk, he found himself stiff in the joints, and wanting in his usual activity.
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Here, then, poor Rip was brought to a stand.
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What was to be done?
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the morning was passing away, and Rip felt famished for want of his breakfast.
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Their dress, too, was of a different fashion from that to which he was accustomed.
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He had now entered the skirts of the village.
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A troop of strange children ran at his heels, hooting after him, and pointing at his gray beard.
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The dogs, too, not one of which he recognized for an old acquaintance, barked at him as he passed.
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The very village was altered; it was larger and more populous.
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Strange names were over the doors—strange faces at the windows—every thing was strange.
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Surely this was his native village which he had left but the day before.
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Rip was sorely perplexed.
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"That flagon last night," thought he, "has addled my poor head sadly!"
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A half-starved dog that looked like Wolf was sulking about it.
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Rip called him by name, but the cur snarled, showed his teeth, and passed on.
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This was an unkind cut indeed.
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"My very dog".
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sighed poor Rip, "has forgotten me!".
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He entered the house, which, to tell the truth, Dame Van Winkle had always kept in neat order.
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It was empty, forlorn, and apparently abandoned.
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He now hurried forth, and hastened to his old resort, the village inn—but it too was gone.
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There was, as usual, a crowd of folk about the door, but none that Rip recollected.
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The very character of the people seemed changed.
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They crowded around him, eyeing him from head to foot with great curiosity.
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The orator bustled up to him, and, drawing him partly aside, inquired "On which side he voted?"
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Rip stared in vacant stupidity.
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Here a general shout burst from the by-standers—"A tory!
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a tory!
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a spy!
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a refugee!
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hustle him!
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away with him!"
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"Well—who are they—name them".
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Rip bethought himself a moment, and inquired, "Where's Nicholas Vedder?"
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why, he is dead and gone these eighteen years!
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"Where's Brom Dutcher?"
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I don't know—he never came back again."
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"Where's Van Bummel, the schoolmaster?"
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"He went off to the wars too, was a great militia general, and is now in congress".
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"Oh, Rip Van Winkle!"
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exclaimed two or three, "oh, to be sure!
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that's Rip Van Winkle yonder, leaning against the tree".
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The poor fellow was now completely confounded.
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He doubted his own identity, and whether he was himself or another man.
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She had a chubby child in her arms, which, frightened at his looks, began to cry.
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"Hush, Rip," cried she, "hush, you little fool; the old man won't hurt you."
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"What is your name, my good woman?"
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asked he.
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"Judith Gardenier."
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"And your father's name?"
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I was then but a little girl".
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Rip had but one question more to ask; but he put it with a faltering voice: "Where's your mother?"
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There was a drop of comfort, at least, in this intelligence.
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The honest man could contain himself no longer.
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He caught his daughter and her child in his arms.
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"I'm your father!"
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it is Rip Van Winkle—it is himself!
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Welcome home again, old neighbor.
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Why, where have you been these twenty long years?"
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Rip's story was soon told, for the whole twenty years had been to him but as one night.
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He recollected Rip at once, and corroborated his story in the most satisfactory manner.
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He used to tell his story to every stranger that arrived at Mr. Doolittle's hotel.
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The old Dutch inhabitants, however, almost universally gave it full credit.
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Rip Van Winkle by Washington Irving

WHOEVER has made a voyage up the Hudson must remember the Kaatskill mountains. They are a dismembered branch of the great Appalachian family, and are seen away to the west of the river, swelling up to a noble height, and lording it over the surrounding country. Every change of season, every change of weather, indeed, every hour of the day, produces some change in the magical hues and shapes of these mountains, and they are regarded by all the good wives, far and near, as perfect barometers. When the weather is fair and settled, they are clothed in blue and purple, and print their bold outlines on the clear evening sky; but, sometimes, when the rest of the landscape is cloudless, they will gather a hood of gray vapors about their summits, which, in the last rays of the setting sun, will glow and light up like a crown of glory.

At the foot of these fairy mountains, the voyager may have descried the light smoke curling up from a village, whose shingle-roofs gleam among the trees, just where the blue tints of the upland melt away into the fresh green of the nearer landscape. It is a little village, of great antiquity, having been founded by some of the Dutch colonists in the early times of the province, just about the beginning of the government of the good Peter Stuyvesant, (may he rest in peace!) and there were some of the houses of the original settlers standing within a few years, built of small yellow bricks brought from Holland, having latticed windows and gable fronts, surmounted with weathercocks.

In that same village, and in one of these very houses (which, to tell the precise truth, was sadly time-worn and weather-beaten), there lived, many years since, while the country was yet a province of Great Britain, a simple, good-natured fellow, of the name of Rip Van Winkle. He was a descendant of the Van Winkles who figured so gallantly in the chivalrous days of Peter Stuyvesant, and accompanied him to the siege of Fort Christina. He inherited, however, but little of the martial character of his ancestors. I have observed that he was a simple, good-natured man; he was, moreover, a kind neighbor, and an obedient, hen-pecked husband. Indeed, to the latter circumstance might be owing that meekness of spirit which gained him such universal popularity; for those men are most apt to be obsequious and conciliating abroad, who are under the discipline of shrews at home. Their tempers, doubtless, are rendered pliant and malleable in the fiery furnace of domestic tribulation; and a curtain lecture is worth all the sermons in the world for teaching the virtues of patience and long-suffering. A termagant wife may, therefore, in some respects, be considered a tolerable blessing; and if so, Rip Van Winkle was thrice blessed.

Certain it is, that he was a great favorite among all the good wives of the village, who, as usual, with the amiable sex, took his part in all family squabbles; and never failed, whenever they talked those matters over in their evening gossipings, to lay all the blame on Dame Van Winkle. The children of the village, too, would shout with joy whenever he approached. He assisted at their sports, made their playthings, taught them to fly kites and shoot marbles, and told them long stories of ghosts, witches, and Indians. Whenever he went dodging about the village, he was surrounded by a troop of them, hanging on his skirts, clambering on his back, and playing a thousand tricks on him with impunity; and not a dog would bark at him throughout the neighborhood.

The great error in Rip's composition was an insuperable aversion to all kinds of profitable labor. It could not be from the want of assiduity or perseverance; for he would sit on a wet rock, with a rod as long and heavy as a Tartar's lance, and fish all day without a murmur, even though he should not be encouraged by a single nibble. He would carry a fowling-piece on his shoulder for hours together, trudging through woods and swamps, and up hill and down dale, to shoot a few squirrels or wild pigeons. He would never refuse to assist a neighbor even in the roughest toil, and was a foremost man at all country frolics for husking Indian corn, or building stone-fences; the women of the village, too, used to employ him to run their errands, and to do such little odd jobs as their less obliging husbands would not do for them. In a word Rip was ready to attend to anybody's business but his own; but as to doing family duty, and keeping his farm in order, he found it impossible.

In fact, he declared it was of no use to work on his farm; it was the most pestilent little piece of ground in the whole country; every thing about it went wrong, and would go wrong, in spite of him. His fences were continually falling to pieces; his cow would either go astray, or get among the cabbages; weeds were sure to grow quicker in his fields than anywhere else; the rain always made a point of setting in just as he had some out-door work to do; so that though his patrimonial estate had dwindled away under his management, acre by acre, until there was little more left than a mere patch of Indian corn and potatoes, yet it was the worst conditioned farm in the neighborhood.

His children, too, were as ragged and wild as if they belonged to nobody. His son Rip, an urchin begotten in his own likeness, promised to inherit the habits, with the old clothes of his father. He was generally seen trooping like a colt at his mother's heels, equipped in a pair of his father's cast-off galligaskins, which he had much ado to hold up with one hand, as a fine lady does her train in bad weather.

Rip Van Winkle, however, was one of those happy mortals, of foolish, well-oiled dispositions, who take the world easy, eat white bread or brown, whichever can be got with least thought or trouble, and would rather starve on a penny than work for a pound. If left to himself, he would have whistled life away in perfect contentment; but his wife kept continually dinning in his ears about his idleness, his carelessness, and the ruin he was bringing on his family. Morning, noon, and night, her tongue was incessantly going, and everything he said or did was sure to produce a torrent of household eloquence. Rip had but one way of replying to all lectures of the kind, and that, by frequent use, had grown into a habit. He shrugged his shoulders, shook his head, cast up his eyes, but said nothing. This, however, always provoked a fresh volley from his wife; so that he was fain to draw off his forces, and take to the outside of the house—the only side which, in truth, belongs to a hen-pecked husband.

Rip's sole domestic adherent was his dog Wolf, who was as much hen-pecked as his master; for Dame Van Winkle regarded them as companions in idleness, and even looked upon Wolf with an evil eye, as the cause of his master's going so often astray. True it is, in all points of spirit befitting an honorable dog, he was as courageous an animal as ever scoured the woods; but what courage can withstand the ever-during and all-besetting terrors of a woman's tongue? The moment Wolf entered the house his crest fell, his tail dropped to the ground, or curled between his legs, he sneaked about with a gallows air, casting many a sidelong glance at Dame Van Winkle, and at the least flourish of a broomstick or ladle, he would run to the door with yelping precipitation.

Times grew worse and worse with Rip Van Winkle as years of matrimony rolled on; a tart temper never mellows with age, and a sharp tongue is the only edged tool that grows keener with constant use. For a long while he used to console himself, when driven from home, by frequenting a kind of perpetual club of the sages, philosophers, and other idle personages of the village; which held its sessions on a bench before a small inn, designated by a rubicund portrait of His Majesty George the Third. Here they used to sit in the shade through a long lazy summer's day, talking listlessly over village gossip, or telling endless sleepy stories about nothing. But it would have been worth any statesman's money to have heard the profound discussions that sometimes took place, when by chance an old newspaper fell into their hands from some passing traveller. How solemnly they would listen to the contents, as drawled out by Derrick Van Bummel, the schoolmaster, a dapper learned little man, who was not to be daunted by the most gigantic word in the dictionary; and how sagely they would deliberate upon public events some months after they had taken place.

The opinions of this junto were completely controlled by Nicholas Vedder, a patriarch of the village, and landlord of the inn, at the door of which he took his seat from morning till night, just moving sufficiently to avoid the sun and keep in the shade of a large tree; so that the neighbors could tell the hour by his movements as accurately as by a sun-dial. It is true he was rarely heard to speak, but smoked his pipe incessantly. His adherents, however (for every great man has his adherents), perfectly understood him, and knew how to gather his opinions. When any thing that was read or related displeased him, he was observed to smoke his pipe vehemently; and to send forth short, frequent and angry puffs; but when pleased, he would inhale the smoke slowly and tranquilly, and emit it in light and placid clouds; and sometimes, taking the pipe from his mouth, and letting the fragrant vapor curl about his nose, would gravely nod his head in token of perfect approbation.

From even this stronghold the unlucky Rip was at length routed by his termagant wife, who would suddenly break in upon the tranquility of the assemblage and call the members all to naught; nor was that august personage, Nicholas Vedder himself, sacred from the daring tongue of this terrible virago, who charged him outright with encouraging her husband in habits of idleness.

Poor Rip was at last reduced almost to despair; and his only alternative, to escape from the labor of the farm and clamor of his wife, was to take gun in hand and stroll away into the woods. Here he would sometimes seat himself at the foot of a tree, and share the contents of his wallet with Wolf, with whom he sympathized as a fellow-sufferer in persecution. "Poor Wolf," he would say, "thy mistress leads thee a dog's life of it; but never mind, my lad, whilst I live thou shalt never want a friend to stand by thee!" Wolf would wag his tail, look wistfully in his master's face, and if dogs can feel pity I verily believe he reciprocated the sentiment with all his heart.

In a long ramble of the kind on a fine autumnal day, Rip had unconsciously scrambled to one of the highest parts of the Kaatskill mountains. He was after his favorite sport of squirrel shooting, and the still solitudes had echoed and re-echoed with the reports of his gun. Panting and fatigued, he threw himself, late in the afternoon, on a green knoll, covered with mountain herbage, that crowned the brow of a precipice. From an opening between the trees he could overlook all the lower country for many a mile of rich woodland. He saw at a distance the lordly Hudson, far, far below him, moving on its silent but majestic course, with the reflection of a purple cloud, or the sail of a lagging bark, here and there sleeping on its glassy bosom, and at last losing itself in the blue highlands.

On the other side he looked down into a deep mountain glen, wild, lonely, and shagged, the bottom filled with fragments from the impending cliffs, and scarcely lighted by the reflected rays of the setting sun. For some time Rip lay musing on this scene; evening was gradually advancing; the mountains began to throw their long blue shadows over the valleys; he saw that it would be dark long before he could reach the village, and he heaved a heavy sigh when he thought of encountering the terrors of Dame Van Winkle.

As he was about to descend, he heard a voice from a distance, hallooing, "Rip Van Winkle! Rip Van Winkle!" He looked round, but could see nothing but a crow winging its solitary flight across the mountain. He thought his fancy must have deceived him, and turned again to descend, when he heard the same cry ring through the still evening air; "Rip Van Winkle! Rip Van Winkle!"—at the same time Wolf bristled up his back, and giving a low growl, skulked to his master's side, looking fearfully down into the glen. Rip now felt a vague apprehension stealing over him; he looked anxiously in the same direction, and perceived a strange figure slowly toiling up the rocks, and bending under the weight of something he carried on his back. He was surprised to see any human being in this lonely and unfrequented place; but supposing it to be some one of the neighborhood in need of his assistance, he hastened down to yield it.

On nearer approach he was still more surprised at the singularity of the stranger's appearance. He was a short square-built old fellow, with thick bushy hair, and a grizzled beard. His dress was of the antique Dutch fashion—a cloth jerkin strapped round the waist—several pair of breeches, the outer one of ample volume, decorated with rows of buttons down the sides, and bunches at the knees. He bore on his shoulder a stout keg, that seemed full of liquor, and made signs for Rip to approach and assist him with the load. Though rather shy and distrustful of this new acquaintance, Rip complied with his usual alacrity; and mutually relieving one another, they clambered up a narrow gully, apparently the dry bed of a mountain torrent. As they ascended, Rip every now and then heard long rolling peals, like distant thunder, that seemed to issue out of a deep ravine, or rather cleft, between lofty rocks, toward which their rugged path conducted. He paused for an instant, but supposing it to be the muttering of one of those transient thunder-showers which often take place in mountain heights, he proceeded. Passing through the ravine, they came to a hollow, like a small amphitheatre, surrounded by perpendicular precipices, over the brinks of which impending trees shot their branches, so that you only caught glimpses of the azure sky and the bright evening cloud. During the whole time Rip and his companion had labored on in silence; for though the former marvelled greatly what could be the object of carrying a keg of liquor up this wild mountain, yet there was something strange and incomprehensible about the unknown, that inspired awe and checked familiarity.

On entering the amphitheatre, new objects of wonder presented themselves. On a level spot in the centre was a company of odd-looking personages playing at nine-pins. They were dressed in a quaint outlandish fashion; some wore short doublets, others jerkins, with long knives in their belts, and most of them had enormous breeches, of similar style with that of the guide's. Their visages, too, were peculiar: one had a large beard, broad face, and small piggish eyes: the face of another seemed to consist entirely of nose, and was surmounted by a white sugar-loaf hat, set off with a little red cock's tail. They all had beards, of various shapes and colors. There was one who seemed to be the commander. He was a stout old gentleman, with a weather-beaten countenance; he wore a laced doublet, broad belt and hanger, high crowned hat and feather, red stockings, and high-heeled shoes, with roses in them. The whole group reminded Rip of the figures in an old Flemish painting, in the parlor of Dominie Van Shaick, the village parson, and which had been brought over from Holland at the time of the settlement.

What seemed particularly odd to Rip was, that though these folks were evidently amusing themselves, yet they maintained the gravest faces, the most mysterious silence, and were, withal, the most melancholy party of pleasure he had ever witnessed. Nothing interrupted the stillness of the scene but the noise of the balls, which, whenever they were rolled, echoed along the mountains like rumbling peals of thunder.

As Rip and his companion approached them, they suddenly desisted from their play, and stared at him with such fixed, statue-like gaze, and such strange, uncouth, lack-lustre countenances, that his heart turned within him, and his knees smote together. His companion now emptied the contents of the keg into large flagons; and made signs to him to wait upon the company. He obeyed with fear and trembling; they quaffed the liquor in profound silence, and then returned to their game.

By degrees Rip's awe and apprehension subsided. He even ventured, when no eye was fixed upon him, to taste the beverage, which he found had much of the flavor of excellent Hollands. He was naturally a thirsty soul, and was soon tempted to repeat the draught. One taste provoked another; and he reiterated his visits to the flagon so often that at length his senses were overpowered, his eyes swam in his head, his head gradually declined, and he fell into a deep sleep.

On waking, he found himself on the green knoll whence he had first seen the old man of the glen. He rubbed his eyes—it was a bright sunny morning. The birds were hopping and twittering among the bushes, and the eagle was wheeling aloft, and breasting the pure mountain breeze. "Surely," thought Rip, "I have not slept here all night." He recalled the occurances before he fell asleep. The strange man with a keg of liquor—the mountain ravine—the wild retreat among the rocks—the woe-begone party at ninepins—the flagon—"Oh! that flagon! that wicked flagon!" thought Rip,—"what excuse shall I make to Dame Van Winkle!".

He looked round for his gun, but in place of the clean, well-oiled fowling-piece, he found an old firelock lying by him, the barrel incrusted with rust, the lock falling off, and the stock worm-eaten. He now suspected that the grave roisters of the mountain had put a trick upon him, and, having dosed him with liquor, had robbed him of his gun. Wolf, too, had disappeared, but he might have strayed away after a squirrel or partridge. He whistled after him and shouted his name, but all in vain; the echoes repeated his whistle and shout, but no dog was to be seen.

He determined to revisit the scene of the last evening's gambol, and if he met with any of the party, to demand his dog and gun. As he rose to walk, he found himself stiff in the joints, and wanting in his usual activity. "These mountain beds do not agree with me," thought Rip, "and if this frolic should lay me up with a fit of the rheumatism, I shall have a blessed time with Dame Van Winkle." With some difficulty he got down into the glen: he found the gully up which he and his companion had ascended the preceding evening; but to his astonishment a mountain stream was now foaming down it, leaping from rock to rock, and filling the glen with babbling murmurs. He, however, made shift to scramble up its sides, working his toilsome way through thickets of birch, sassafras, and witch-hazel, and sometimes tripped up or entangled by the wild grapevines that twisted their coils or tendrils from tree to tree, and spread a kind of network in his path.

At length he reached to where the ravine had opened through the cliffs to the amphitheatre; but no traces of such opening remained. The rocks presented a high impenetrable wall over which the torrent came tumbling in a sheet of feathery foam, and fell into a broad deep basin, black from the shadows of the surrounding forest. Here, then, poor Rip was brought to a stand. He again called and whistled after his dog; he was only answered by the cawing of a flock of idle crows, sporting high in air about a dry tree that overhung a sunny precipice; and who, secure in their elevation, seemed to look down and scoff at the poor man's perplexities. What was to be done? the morning was passing away, and Rip felt famished for want of his breakfast. He grieved to give up his dog and gun; he dreaded to meet his wife; but it would not do to starve among the mountains. He shook his head, shouldered the rusty firelock, and, with a heart full of trouble and anxiety, turned his steps homeward.

As he approached the village he met a number of people, but none whom he knew, which somewhat surprised him, for he had thought himself acquainted with every one in the country round. Their dress, too, was of a different fashion from that to which he was accustomed. They all stared at him with equal marks of surprise, and whenever they cast their eyes upon him, invariably stroked their chins. The constant recurrence of this gesture induced Rip, involuntarily, to do the same, when, to his astonishment, he found his beard had grown a foot long!

He had now entered the skirts of the village. A troop of strange children ran at his heels, hooting after him, and pointing at his gray beard. The dogs, too, not one of which he recognized for an old acquaintance, barked at him as he passed. The very village was altered; it was larger and more populous. There were rows of houses which he had never seen before, and those which had been his familiar haunts had disappeared. Strange names were over the doors—strange faces at the windows—every thing was strange. His mind now misgave him; he began to doubt whether both he and the world around him were not bewitched. Surely this was his native village which he had left but the day before. There stood the Kaatskill mountains—there ran the silver Hudson at a distance—there was every hill and dale precisely as it had always been. Rip was sorely perplexed. "That flagon last night," thought he, "has addled my poor head sadly!"

It was with some difficulty that he found his way to his own house, which he approached with silent awe, expecting every moment to hear the shrill voice of Dame Van Winkle. He found the house gone to decay—the roof fallen in, the windows shattered, and the doors off the hinges. A half-starved dog that looked like Wolf was sulking about it. Rip called him by name, but the cur snarled, showed his teeth, and passed on. This was an unkind cut indeed. "My very dog". sighed poor Rip, "has forgotten me!".

He entered the house, which, to tell the truth, Dame Van Winkle had always kept in neat order. It was empty, forlorn, and apparently abandoned. This desolateness overcame all his connubial fears—he called loudly for his wife and children—the lonely chambers rang for a moment with his voice, and then all again was silence.

He now hurried forth, and hastened to his old resort, the village inn—but it too was gone. A large rickety wooden building stood in its place, with great gaping windows, some of them broken and mended with old hats and petticoats, and over the door was painted, "The Union Hotel, by Jonathan Doolittle." Instead of the great tree that used to shelter the quiet little Dutch inn of yore, there now was reared a tall naked pole, with something on the top that looked like a red night-cap, and from it was fluttering a flag, on which was a singular assemblage of stars and stripes;—all this was strange and incomprehensible. He recognized on the sign, however, the ruby face of King George, under which he had smoked so many a peaceful pipe; but even this was singularly metamorphosed. The red coat was changed for one of blue and buff, a sword was held in the hand instead of a sceptre, the head was decorated with a cocked hat, and underneath was painted in large characters, GENERAL WASHINGTON.

There was, as usual, a crowd of folk about the door, but none that Rip recollected. The very character of the people seemed changed. There was a busy, bustling, disputatious tone about it, instead of the accustomed phlegm and drowsy tranquillity. He looked in vain for the sage Nicholas Vedder, with his broad face, double chin, and fair long pipe, uttering clouds of tobacco-smoke instead of idle speeches; or Van Bummel, the schoolmaster doling forth the contents of an ancient newspaper. In place of these, a lean, bilious-looking fellow, with his pockets full of handbills, was haranguing vehemently about rights of citizens—elections—members of congress—liberty—Bunker's Hill—heroes of seventy-six—and other words, which were a perfect Babylonish jargon to the bewildered Van Winkle.

The appearance of Rip, with his long grizzled beard, his rusty fowling-piece, his uncouth dress, and an army of women and children at his heels, soon attracted the attention of the tavern-politicians. They crowded around him, eyeing him from head to foot with great curiosity. The orator bustled up to him, and, drawing him partly aside, inquired "On which side he voted?" Rip stared in vacant stupidity. Another short but busy little fellow pulled him by the arm, and, rising on tiptoe, inquired in his ear, "Whether he was Federal or Democrat?" Rip was equally at a loss to comprehend the question; when a knowing, self-important old gentleman, in a sharp cocked hat, made his way through the crowd, putting them to the right and left with his elbows as he passed, and planting himself before Van Winkle, with one arm akimbo, the other resting on his cane, his keen eyes and sharp hat penetrating, as it were, into his very soul, demanded in an austere tone, "What brought him to the election with a gun on his shoulder, and a mob at his heels, and whether he meant to breed a riot in the village?"—"Alas! gentlemen," cried Rip, somewhat dismayed, "I am a poor quiet man, a native of the place, and a loyal subject of the King, God bless him!"

Here a general shout burst from the by-standers—"A tory! a tory! a spy! a refugee! hustle him! away with him!" It was with great difficulty that the self-important man in the cocked hat restored order; and, having assumed a tenfold austerity of brow, demanded again of the unknown culprit, what he came there for, and whom he was seeking? The poor man humbly assured him that he meant no harm, but merely came there in search of some of his neighbors, who used to keep about the tavern.

"Well—who are they—name them".

Rip bethought himself a moment, and inquired, "Where's Nicholas Vedder?"

There was a silence for a little while, when an old man replied, in a thin piping voice, "Nicholas Vedder! why, he is dead and gone these eighteen years! There was a wooden tombstone in the church-yard that used to tell all about him, but that's rotten and gone too".

"Where's Brom Dutcher?"

"Oh, he went off to the army in the beginning of the war; some say he was killed at the storming of Stony Point—others say he was drowned in a squall at the foot of Antony's Nose. I don't know—he never came back again."

"Where's Van Bummel, the schoolmaster?"

"He went off to the wars too, was a great militia general, and is now in congress".

Rip's heart died away at hearing of these sad changes in his home and friends, and finding himself thus alone in the world. Every answer puzzled him too, by treating of such enormous lapses of time, and of matters which he could not understand: war—congress—Stony Point;—he had no courage to ask after any more friends, but cried out in despair, "Does nobody here know Rip Van Winkle?"

"Oh, Rip Van Winkle!" exclaimed two or three, "oh, to be sure! that's Rip Van Winkle yonder, leaning against the tree".

Rip looked, and beheld a precise counterpart of himself, as he went up to the mountain: apparently as lazy, and certainly as ragged. The poor fellow was now completely confounded. He doubted his own identity, and whether he was himself or another man. In the midst of his bewilderment, the man in the cocked hat demanded who he was, and what was his name?

"God knows," exclaimed he, at his wit's end; "I'm not myself—I'm somebody else—that's me yonder—no—that's somebody else got into my shoes—I was myself last night, but I fell asleep on the mountain, and they've changed my gun, and every thing's changed, and I'm changed, and I can't tell what's my name, or who I am!"

The by-standers began now to look at each other, nod, wink significantly, and tap their fingers against their foreheads. There was a whisper, also, about securing the gun, and keeping the old fellow from doing mischief, at the very suggestion of which the self-important man in the cocked hat retired with some precipitation. At this critical moment a fresh comely woman pressed through the throng to get a peep at the gray-bearded man. She had a chubby child in her arms, which, frightened at his looks, began to cry. "Hush, Rip," cried she, "hush, you little fool; the old man won't hurt you." The name of the child, the air of the mother, the tone of her voice, all awakened a train of recollections in his mind. "What is your name, my good woman?" asked he.

"Judith Gardenier."

"And your father's name?"

"Ah, poor man, Rip Van Winkle was his name, but it's twenty years since he went away from home with his gun, and never has been heard of since,—his dog came home without him; but whether he shot himself, or was carried away by the Indians, nobody can tell. I was then but a little girl".

Rip had but one question more to ask; but he put it with a faltering voice:

"Where's your mother?"

Oh, she too had died but a short time since; she broke a blood-vessel in a fit of passion at a New-England peddler.

There was a drop of comfort, at least, in this intelligence. The honest man could contain himself no longer. He caught his daughter and her child in his arms. "I'm your father!" cried he—"Young Rip Van Winkle once—old Rip Van Winkle now!—Does nobody know poor Rip Van Winkle?"

All stood amazed, until an old woman, tottering out from among the crowd, put her hand to her brow, and peering under it in his face for a moment, exclaimed, "Sure enough! it is Rip Van Winkle—it is himself! Welcome home again, old neighbor. Why, where have you been these twenty long years?"

Rip's story was soon told, for the whole twenty years had been to him but as one night. The neighbors stared when they heard it; some were seen to wink at each other, and put their tongues in their cheeks: and the self-important man in the cocked hat, who, when the alarm was over, had returned to the field, screwed down the corners of his mouth, and shook his head—upon which there was a general shaking of the head throughout the assemblage.

It was determined, however, to take the opinion of old Peter Vanderdonk, who was seen slowly advancing up the road. He was a descendant of the historian of that name, who wrote one of the earliest accounts of the province. Peter was the most ancient inhabitant of the village, and well versed in all the wonderful events and traditions of the neighborhood. He recollected Rip at once, and corroborated his story in the most satisfactory manner. He assured the company that it was a fact, handed down from his ancestor the historian, that the Kaatskill mountains had always been haunted by strange beings. That it was affirmed that the great Hendrick Hudson, the first discoverer of the river and country, kept a kind of vigil there every twenty years, with his crew of the Half-moon; being permitted in this way to revisit the scenes of his enterprise, and keep a guardian eye upon the river, and the great city called by his name. That his father had once seen them in their old Dutch dresses playing at nine-pins in a hollow of the mountain; and that he himself had heard, one summer afternoon, the sound of their balls, like distant peals of thunder.

To make a long story short, the company broke up, and returned to the more important concerns of the election. Rip's daughter took him home to live with her; she had a snug, well-furnished house, and a stout cheery farmer for a husband, whom Rip recollected for one of the urchins that used to climb upon his back. As to Rip's son and heir, who was the ditto of himself, seen leaning against the tree, he was employed to work on the farm; but evinced an hereditary disposition to attend to anything else but his business.

Rip now resumed his old walks and habits; he soon found many of his former cronies, though all rather the worse for the wear and tear of time; and preferred making friends among the rising generation, with whom he soon grew into great favor.

Having nothing to do at home, and being arrived at that happy age when a man can be idle with impunity, he took his place once more on the bench at the inn door, and was reverenced as one of the patriarchs of the village, and a chronicle of the old times "before the war." It was some time before he could get into the regular track of gossip, or could be made to comprehend the strange events that had taken place during his torpor. How that there had been a revolutionary war,—that the country had thrown off the yoke of old England,—and that, instead of being a subject of his Majesty George the Third, he was now a free citizen of the United States. Rip, in fact, was no politician; the changes of states and empires made but little impression on him; but there was one species of despotism under which he had long groaned, and that was—petticoat government. Happily that was at an end; he had got his neck out of the yoke of matrimony, and could go in and out whenever he pleased, without dreading the tyranny of Dame Van Winkle. Whenever her name was mentioned, however, he shook his head, shrugged his shoulders, and cast up his eyes; which might pass either for an expression of resignation to his fate, or joy at his deliverance.

He used to tell his story to every stranger that arrived at Mr. Doolittle's hotel. He was observed, at first, to vary on some points every time he told it, which was, doubtless, owing to his having so recently awaked. It at last settled down precisely to the tale I have related, and not a man, woman, or child in the neighborhood, but knew it by heart. Some always pretended to doubt the reality of it, and insisted that Rip had been out of his head, and that this was one point on which he always remained flighty. The old Dutch inhabitants, however, almost universally gave it full credit. Even to this day they never hear a thunderstorm of a summer afternoon about the Kaatskill, but they say Hendrick Hudson and his crew are at their game of ninepins; and it is a common wish of all hen-pecked husbands in the neighborhood, when life hangs heavy on their hands, that they might have a quieting draught out of Rip Van Winkle's flagon.

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