de-en  Wehmut v.J.W.v. Goethe
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Wehmut.
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Ihr verblühet, süße Rosen, Meine Liebe trug euch nicht; Blühet, ach!
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dem Hoffnungslosen, Dem der Gram die Seele bricht.
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Ihr verblühet, süße Rosen, Meine Liebe trug euch nicht; Blühet, ach!
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dem Hoffnungslosen, Dem der Gram die Seele bricht.
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Wehmut.

Ihr verblühet, süße Rosen,
Meine Liebe trug euch nicht;
Blühet, ach! dem Hoffnungslosen,
Dem der Gram die Seele bricht.

Jener Tage denk' ich trauernd,
Als ich, Engel, an dir hing,
Auf das erste Knöspchen lauernd,
Früh zu meinem Garten ging;

Alle Blüten, alle Früchte
Noch zu deinen Füßen trug,
Und vor deinem Angesichte
Hoffnung in dem Herzen schlug.

Ihr verblühet, süße Rosen,
Meine Liebe trug euch nicht;
Blühet, ach! dem Hoffnungslosen,
Dem der Gram die Seele bricht.